首衡的手没有再往前压，照影灯那一芯火也没有立刻补亮。
屋内只剩下一层极薄的灰光，像被谁故意留在刀背上的冷面，刚好照着压影纸那半截翻出的笔尾。那笔尾极细，细得几乎不像字，更像某种被反复削过的痕，落在纸上时不肯圆满，偏偏又在这一瞬间把“人”从编号里拎出了一线。
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