江砚把天书空页翻到下一页时，厅外那条灰线已经沿着门缝爬了半尺。
那线细得像一根被烟熏过的头发，落在白纱灯下几乎看不见，可它偏偏有重量。它不是风，也不是尘，它更像一条已经被人提前写好的路，正等着某个微声从听证席里被送出去，顺着这条路沉下去，沉进暗渠，沉进护送册，沉进一层谁也不想翻开的合法外衣里。
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