凌晨的风从掌律堂窗缝里钻进来，带着一点蜡味，一点湿纸味，还有一点说不出的焦躁。
这座城的焦躁不再来自谣言，而来自一种更难缝合的东西——**“也许”**。也许那块署名板能被代管，也许证牌也能做三齿外壳，也许总令牌真能开便门不留痕，也许连编号册也会被人塞进一页“看起来正确”的纸。
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