凌晨一点十七分，沪杭新城的夜色浓稠得像化不开的墨。
买家峻站在窗前，窗帘的缝隙只拉开了一指宽，他的目光像一把冰冷的手术刀，精准地剖开楼下的黑暗。那盏昏黄的路灯依旧顽强地亮着，光晕惨白，像是一块腐烂的皮肤。光里空无一人，只有几辆落满灰尘的自行车歪斜地靠在墙根，仿佛是被遗弃的枯骨。
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