石碑上的玉莲印记在洞穴幽光下泛着柔和的乳白色，像是刚刚被人用指尖轻轻印上去的。沈清鸢站在石碑前，手指颤抖着抚过那朵莲花——每一个花瓣的弧度，每一条叶脉的走向，都与她记忆中母亲书房那枚私印一模一样。
“不可能……”她喃喃道，“母亲从未到过滇西，她甚至……甚至不喜欢玉石。”
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