后脑勺磕在木地板上的钝痛让钟晚猛地睁眼。
不是归尘阁的檀木书架，也不是后山的湿冷泥地，是间陌生的公寓，白墙刷得刺眼，空气中飘着淡淡的灰尘味，混着一丝极淡的檀香——那是张深身上的味道，淡得像幻觉，却精准地戳中她胸口的空洞。
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