风停了。
我睁开眼，阿勒已经不在原地。毡帐边只剩他留下的脚印，被新落的薄雪半掩着。铃声没再响起，但我知道，那三下轻响不是结束，是开始。
我动了动手腕，布条上的血干了，裂开一道口子。左肩的旧伤也在发紧，走路时会扯着肋骨往下坠。可不能再等。
昨夜藏在袖中的狼毛还在，我摊开掌心，血迹颜色比普通野兽深，边缘发乌。这种血，只有长时间啃食腐肉的狼才会留下。它们来自南边，三百里外。
我站起身，把断刀绑在腰侧，用剩下的布条缠紧左腕。动作慢，但每一步都得稳。帐篷之间没人走动，炊烟升得不高，正是脱身的时候。
我没回头。
一路贴着栅栏外沿走，避开巡逻的狗。翻过最后一道矮墙时，膝盖一软，手撑在冻土上。指尖触到一块碎石，形状熟悉。捡起来一看，和阿勒那块碎玉的缺口对得上。
是故意掉的。
我把它收进怀里，头也不回地走向南方。
天黑前赶到一片枯林。树不多，枝干全秃了，勉强能遮身。我蹲在坑底，嚼着最后半块干饼。远处有火光，连成一片，是营地。
风向变了，从南吹来。我闻到了味道——烤肉、马粪、还有铁锈混着药草的气息。那是军营的味道。
等到三更，雪又开始飘。不大，刚好盖住脚步声。
我贴着林子边缘走，找到一处雪坑趴下。前方五十步就是敌营外围，几辆辎重车并排停着，篷布压着石头。篝火在二十步外，两个哨兵来回走动。
他们换岗的时间是两盏茶。第一次交接时，一人往火堆里添柴，另一人走进帐篷。空档十二步。
我数着心跳，等那瞬间。
风停了。
我从雪坑爬出，贴地前行。枯枝在靴底断裂的声音被风吞了。翻过车底时，冰碴划破手背，我没停。
进了内营，帐篷密集，气味更浓。主帐在中央，旗杆立着，上面空着。
我绕到侧后方，躲在马槽阴影里。一个哨兵独自守在粮帐门口，披着熊皮斗篷，手里握着长矛。
他眼神不稳，总往主帐方向看。
我抽出断刀，从背后靠近。十步、五步、三步。
他在转身前就被按倒。刀刃压住喉咙，我没用力。
“虎符在哪？”我问。
他没说话，嘴角忽然抽了一下。
我察觉不对，手上加力：“说。”
他笑了，牙齿泛黄，牙龈发黑。下一瞬，嘴里发出“咔”的一声，像是咬碎了什么。
毒囊。
我立刻割断他咽喉，防止他喊出来。血喷在我袖子上，热的。他倒下去时还在笑，眼睛瞪着主帐方向。
我搜他身上。怀中有一封信，被血浸透大半。我撕下干净一角展开，字迹模糊，但能看出几个字——“三日后，突袭镇北军旧部”。
不是命令，是通报。
信纸背面有印章痕迹，印泥被血晕开，看不出是谁的印。但我认得笔迹。这字，我在某份军报上见过，很规矩，横平竖直，像刀刻出来的一样。
我把它折好塞进靴筒。
正要离开，远处传来脚步声。巡逻队来了。
我贴着帐篷后退，忽然余光扫到主帐前。
旗杆上不知何时挂起了东西。
一件衣服。
月白色的襦裙，在风里轻轻摆动。料子不厚，边角有些磨损，裙摆裂了一道口子，用细线缝过。
我的手僵住了。
这不是梦里的那件。可它太像了。
火光中，有人转身看我，眼尾上挑，像只狐狸。
脑子里轰的一声，像是有什么东西炸开了。不是画面，是感觉。胸口发闷，呼吸变沉，手指不受控地抖。
我强迫自己移开视线，把断刀握紧。
巡逻队越来越近。
我顺着帐篷边疾行，绕到马厩后。马群受惊，嘶鸣起来。借着骚动，翻过栅栏，滚进外面的雪沟。
身后没有追喊。
我趴在沟底，喘气。左腕的伤口裂开了，血顺着指缝往下滴。靴筒里的信还在，湿了，但没丢。
抬头看了一眼敌营方向。
那件襦裙还在飘。
我闭了闭眼，翻身爬起，往北走。
雪越下越大。
走了约莫半个时辰，体力快到极限。每迈一步，腿都在抖。断刀在腰侧晃，刀柄沾了血，握上去滑。
我靠着一棵枯树停下，想歇一口气。
忽然听见身后有动静。
不是脚步，是马蹄踏雪的声音，很轻，但在安静的夜里传得很远。
我靠紧树干，摸出断刀。
马蹄声停了。
雪幕中走出一个人影，牵着马，没穿军服，披着灰袍。他站在十步外，没靠近。
“你是萧沉舟。”他说。
声音很熟。
我盯着他。
他抬起手，掌心躺着一块玉佩。莲花纹，完整的一朵。
“她让我来找你。”他说，“沈昭还活着。”
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