从津门回来后的几天，陈墨白过得有些浑浑噩噩。
那块白玉牌带来的冰冷恶寒，像是某种精神层面的病毒，在他体内盘桓不去。他时常在夜里惊醒，恍惚间总觉得指尖残留着那股黏腻的贪婪触感，耳边回荡着模糊的低语和数钱的沙沙声。白天则精神倦怠，对着工作室里那些平日里倍感亲切的古物，也有些提不起劲，甚至隐隐有些抗拒再去“触摸”它们。
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