灵植田的露水沾在鞋尖，湿哒哒的凉，往骨头缝里钻。苏墨刚把熵寂花挪进遮阳棚，就听见身后传来脚步声——鞋底蹭着田埂的土，吱呀带响，是老周。
他胳膊死死贴在身侧，另一只手捧着个粗瓷碗，碗沿沾着焦黑的粥渍，热粥的蒸汽裹着股糊味飘过来，一看就是熬过头了。
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