郊区的小路上，教练车的引擎“突突”响得像哮喘，王师傅攥着方向盘的手，指节白得快透明。
车座上的搪瓷保温杯歪着，早上洒的凉白开在布套上晕出圈淡痕，随着车身晃荡，偶尔溅出几滴，落在他的裤腿上，凉得他一哆嗦，却没心思擦——满脑子都是沈墨华被电击的模样。
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