血还在滴。
从剑尖滑落的声响，在死寂的山谷里格外清晰。一滴，两滴，三滴，砸在碎石上，溅开指甲盖大小的暗红。熊淍拄着铁剑，大口大口喘着粗气。汗水和血水混成一道道，顺着他的脸颊、脖颈、手臂往下淌，把破烂的粗布衣裳浸得透湿。
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