雾是冷的。
像浸了山涧冰泉的纱，裹着墨园的晨。青纹草的叶尖凝着霜，风一吹，霜粒簌簌落，沾在石径上，成了细碎的银。墨玄坐在竹屋前的石凳上，指尖捻着片刚摘的灵草叶——叶纹清亮，泛着淡绿的光，是他亲手培育的第三茬“碧心草”，能安神，也能当阵眼。
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