风是腥的。
裹着红土的粒，粘在脸上，像没干的血。洛水部落的晨雾还没散，巫帐的黑布在雾里飘，像块浸了巫气的墨，压得人喘不过气。墨玄伏在土坡后，黑衣沾了红土，几乎融成一片，指尖的根珠藏在掌心，只漏一点蓝光——够照清前方三步的路，再远，就是雾里的影子。
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