晨雾还没散。
谷里的灵气裹着雾，像揉碎的玉，沾在墨玄的青布长衫上，凉得沁人。他站在灵稻田埂上，指尖捏着片稻叶——叶尖沾着颗露珠，映出远处的黑石，石上的祭祀阵残纹隐约发亮，像在和雾里的什么东西呼应。灵脉根珠贴在腕间，偶尔颤一下，不是之前的“警”，是“远”，像在感知千里之外的动静。
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