雾是冷的。
沾在睫毛上结了霜，一眨眼睛就簌簌往下掉，落在手背上凉得刺骨。墨玄坐在临时搭的石屋里，指尖捻着道韵残篇，书页上的金光比在灵泉谷时暗了三分，字缝里还沾着点幽泉附近的黑土——那土裹着阴浊之气，连残篇的灵气都压得滞了些。
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