肖锋的钢笔尖在笔记本“虚实篇”旁顿住时，窗台上的绿萝叶尖正往下滴夜露——那滴水悬在叶缘，颤了两颤，终于坠落，在桌角溅开一粒微不可察的湿痕。
他盯着新批注的“敌人不怕你查清，怕你不再追问”，墨迹未干，像道新划的伤口，在台灯下泛着幽微的蓝光。
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