山风卷着松针的腥气钻进棚屋缝隙，煤油灯芯"噼啪"爆了个火星，在小老头脸上投下忽明忽暗的影子。
钱墨攥着酒碗的手背上青筋凸起，碎瓷片扎进掌心的刺痛像根细针，一下下挑动着他紧绷的神经——他原计划等老头说累了就动手，可此刻那沙哑的嗓音像根线，正慢慢抽走他的耐心。
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