头目喉咙滚动，声音干涩如砂石摩擦：“你——”
陈玄未应，右拳仍悬在腰侧，掌心短矛虚影缓缓旋转，古老文字逐渐凝定。他不动，不是犹豫，而是感知。心口节点的灼热已蔓延至肩胛，每一次呼吸都像吞下烧红的铁条，可这痛楚不再紊乱，反而与脚下裂痕中的符文脉动隐隐同步。
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