苏砚的刀尖在雪地上划出三道痕迹，指节因用力而泛白。他站在原地，左肩的伤口还在渗血，布料被烧焦卷起，露出底下翻着暗红的皮肉。但他没有低头看一眼。
“刚才那一击，他的刻印乱了。”声音低哑，却稳得像铁锤落砧，“不是错觉。”
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