苏砚蹲下，手掌贴在黑石残痕边缘。青金纹路刚稳住，皮下还泛着热，一碰地面就轻轻震了一下。不是攻击，是感应。他闭眼，眉心抽了下——地底有东西在动，不是活的，也不是死的，像锈住的齿轮被人慢慢拧了一圈。
“还在吸。”他睁眼，声音压着。
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