苏砚的手指还贴在地面那道浅痕上，凉意顺着指尖爬上来，不是石头的冷，是活的东西快死时的那种僵。
他没抬头，只把掌心往下压了半寸。纹路一跳，青金在皮下走了一圈，像铁锤敲进楔子，震出一丝极细的黑线，从裂痕里往外渗，又立刻被压回去。
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