林风的指尖在案几上敲出极轻的节奏，亲卫的声音透过帐帘传来时，他正盯着烛火中跳动的蜡芯——那形状像极了三日前在黑风崖下，那个白胡子老头咽气前扭曲的脸。
"粮仓守卫松懈？"他放下茶盏，青瓷与木案相碰发出清脆的响，"账册怎么说？"
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