林锋的战术刀砸在金属地面上，回音撞着墙根反弹回来。
他盯着脚边那抹冷光，喉结动了动——十二岁的记忆突然在视网膜上灼烧，血的气味混着消毒水涌进鼻腔，母亲染血的手攥着他手腕，通讯器的棱角硌得生疼：“小锋，等你能保护自己那天，拆开它。”
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