灶膛里的火苗有气无力地舔着锅底，把任世平的影子拉得老长，投在斑驳的土墙上，像棵被狂风压弯的枯树。
他蹲在灶台边，手里攥着半块发硬的玉米面馍，指尖无意识地抠着馍上的裂纹，目光却透过破旧的窗棂，飘向了院外那片光秃秃的黄土地。
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