沈砚的指尖在斑驳的木门上停顿了三秒，指腹深陷进雕花牡丹的凹槽里。那处的红漆早已剥落殆尽，露出底下青灰色的木头，在月光下泛着一种陈旧的冷光。门轴转动时发出的声响像是百岁老人的咳嗽，沙哑而滞涩，惊飞了门楣上栖息的夜鹭。
“吱呀 ——”
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