通风口的光还在斜着照，像谁拿了个小手电筒从墙缝里往里瞄。唐阳俊躺在地上，后脑勺压着冰面，冷气直往骨头缝里钻。他没动，也不敢动。不是不能动，是不知道自己还“是”不是。
脑子里全是别人的人生——那个跪坟前的男人、桥边淋雨的女人、躲在衣柜里的少年……他们的情绪像一堆过期罐头被倒进他的识海，酸的、馊的、带血的，全混在一起发酵。他分不清哪段记忆是自己的，哪段是心魔塞进来的。有那么一瞬间，他甚至觉得，自己八岁那年父亲临终说的话，也可能只是某个数据包的复制粘贴。
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