帐篷里的油灯闪了两下，像是被外面的风掐住了脖子。唐阳俊合上笔记本，笔尖还悬在“关联？”那两个字上头，纸面留下一个小小的墨点，慢慢晕开。
黄袍道长坐在行军床上，把桃木剑横放在膝盖上，手指一遍遍摩挲剑柄的裂纹。他没说话，但呼吸比平时重，像在憋着什么。
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