血还在往下滴,一滴一滴砸在阵纹上,像老式挂钟走秒的声音。唐阳俊的手掌已经不是手了,是嵌进符文里的一块焦黑残骸。他感觉不到疼,因为疼的单位早就超过了神经能传递的阈值——现在每一根骨头都在尖叫,每条经脉都像被塞进了烧红的钢丝,来回抽。
阴无极的虚影在空中扭曲,三头六臂的青铜巨像裂痕越来越多,可那股怨气非但没散,反而像被逼到绝境的野狗,反扑得更狠。黑雾从他身上炸开,不是飘,是喷涌,直接灌进唐阳俊的七窍。鼻孔、耳朵、眼角全被黏稠的黑暗填满,连张嘴喘气都会吸进去一大口。
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