蝉鸣还在响，像一万个剃头匠在耳边同时推着老式推子。唐阳俊坐在病床边，膝盖还压着地板的凉气，手撑着铁架床沿，指节发白。刚才那一脚踏进光门，整个人像是被洗衣机甩过三圈，耳朵里嗡嗡的，眼前还飘着唐代荒山的残影——灰黄的天，干裂的地，还有那道永远压不住又灭不掉的黑气。
他没动，也不敢动。
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