一粒药烬，半截残躯。
原是最慈悲的丹方，写着最诛心的谶语。
他蘸着雨水在青砖上写字，未干的笔迹被风吹成《太素遗篇》最后一页的模样。
瓦当坠下的露珠里，恍惚闪过她焚烧青丝的模样，却转瞬蒸腾为雾气，凝成句无人听见的判词：
种玉人长生处，正是种玉人埋骨乡。
此刻砚中血朱砂忽然沸腾，浮出个被万载光阴碾碎的名字。檐角铜铃无风自动，震落三粒尘封的星官命数，恰恰坠在那杆永远不准的青铜秤上。
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